Minotauros ligger likt vilken annan
Ferdinand som helst i den döda mossan
som dricker röda ljud.
Idag är det en vanlig tisdag:
ficktjuvarna länsar tjuvfiskarnas torg,
tömmer dem på sorg, silver och brända månar.
Det är ett handslag av förtrolighet,
som när ett ord fäster vid andra ord
och klumpar sig samman som grodägg.
I varmvattnet får de svansar
och begynnande ben. Vinglar sig lösa,
ger sig iväg bortom gelén. Seglar
med svarta segel hemåt
där fadern kommer att falla,
falla, falla blått i havet.
Stefan Albrektsson Poesi 